7.7.08

Lovely Planet: il Belgio




Introduzione

Il Belgio è quella macchia di grasso tra la Francia e l'Olanda. Le sue chiazze arrivano fino al mare ma nessuno se n'è mai accorto.
Il Belgio è spaccato in due, tra montoni e valloni. In mezzo c'è un fiumone e dei pratoni e tutti, sia montoni che valloni, si vanno a fare un bel bagnone là quando decidono di fare i weekendoni.
Il Belgio è un Paese piccolo che ha manie di grandezza. A casa mia si chiama compensazione.

Il Belgio è una repubblica fondata sulla patata.
Il Belgio è una monarchia.
Il Belgio è una monarchia in cui la regina è una patata e anche l'ultimo dei friggitori di patate si sente re.

Fritta, lessa, al forno; intera, a cubetti, a striscioline; col ketchup, con la maionese, con la salsa rosa, con la salsa samurai, con la salsa fresca, con la panna acida, con la salsa messicana, con la salsa e merengue: le patate come non le avete mai mangiate si trovano qui, in Belgio.
Panini imbottiti di patate sommersi da una montagna di patate e con contorno di patate. Ah, che leccornia!

I belgi sono dei buongustai quindi, con qualche problema di misure e la conseguente necessità di compensare. Vivono felici sia in Belgio che all'estero perchè amano la patata e amano goderne a fondo, pienamente. Se le vanno a cercare in cima ai monti sperando di incontrare la bionda Annette; se le vanno a cercare in mezzo al mare, nelle isolette più sperdute dei tropici, sperando di non incontrare troppa concorrenza.
I belgi sono quindi dei pionieri, dei cercatori. E la patata è la loro pepita d'oro.
Quando trovano un bel filone si affrettano a chiamare amici e compagni da casa ed incominciano a scavare tutti insieme, anche con le mani nude per quanto bramano la pepita. A volte vanno così in profondità che la pepita che trovano è appena formata, è ancora acerba: ed è lì che loro trovano il massimo del piacere, ritrovando la loro infanzia nella freschezza altrui. È il delirio dei sensi, ed il modo migliore per festeggiare è consumare e possibilmente fare filmati.

In caso di mancanza di patata, i belgi si lanciano alla ricerca dei deliziosi cavoletti, che gli danno alla testa ancor di più.

Malati.


Cosa Vedere/Fare

La Grand Place da favola per bambini e la statua-fontana di un piccolo ometto che diletta i turisti col pistolino di fuori.
Le cioccolaterie per la gioia dei bambini, le birrerie per la gioia dei papà, le gioiellerie per tenere le mamme occupate mentre il padre ubriaco si aggira intorno alle cioccolaterie.










Dormire

Dormire a casa del principe Contarini, stanza privata con bagno, tutti i confort a totale disposizione. Farsi un bagno lungo 2 ore, ascoltare jazz ed utilizzare indegnamente la linea internet.
Pettinarsi meticolosamente, specchiarsi nei propri occhi, ammirando le rughe e contemplando la bellezza del nomadismo.


Mangiare

Quel tubero di cui non ricordo il nome. E dei panini mastodontici con dentro ogni tipo di carne e ogni tipo di salsa.




Divertimenti

I parchi per bambini sono un divertimento anche per gli adulteri.


Spirito Nazionale

La birra belga è famosa come la patata, solo che questa è meno polivalente. In questo campo, i frati sono gli assoluti dominatori della scena, perchè sanno aspettare, aspettare, aspettare. Probabilmente c'è disponibilità di tante suore in Belgio.


Spirito Europeo

Sillogismo:
Il Belgio è una monarchia fondata sulla patata.
Bruxelles è la capitale del Belgio e dell'Europa.
L'Europa è un'unione fondata sulla patata.






Libri

Henry David Thoreau - Disobbedienza Civile


La Parola Di Nico


Le strade sono ben tenute e offrono grandi paesaggi. Attenzione però ai vecchi ai bordi delle strade che richiedono soccorso: molto spesso gli sfuggono delle saponette di mano! Parola di Nico che ne ha raccolta una...

Lovely Planet: la Francia



Introduzione

La Francia è il Paese dei francesi.
I francesi sono gli abitanti della Francia.

Sembra inutile ribadirlo, ma quando ci si trova in Francia tutto diventa "alla francese", qualsiasi aspetto della quotidianità acquisisce una patina diversa perchè si è in Francia e bisogna farlo alla francese. Solo lasciando il Paese ci si accorge di quanto questa attitudine sia radicata negli autoctoni e di quanto non se ne possa prescindere.
Il culto della storia nazionale, delle loro origini, di Asterix e Obelix, dei re, della rivoluzione, di Napoleone, dell'impero e delle colonie, delle lotte studentesche di piazza, è frutto di un nazionalismo sfrenato e passionale dovuto all'amore per la loro identità: la Marianna, la bandiera, la liberté égalité fraternité.
In questo modo, la Francia si è proposta al mondo come l'alternativa europea agli Stati Uniti ed in fondo la sua grandeur può essere accostata all'atteggiamento megalomane dei cowboy d'oltreoceano.
I francesi ignorano qualsiasi cosa sia al di fuori dei loro confini nazionali, tanto quello che c'è da loro è comunque meglio. I francesi esportano la loro cultura all'estero con cieca arroganza tentando di imporla perchè ritenuta superiore, cercano di ricreare tutto quello che è "casa" e riunendosi in essa. Le radici, Mamma Francia che dolorosamente si lascia per garantirne il buon nome e la supremazia anche all'estero.

Purtroppo (o per fortuna), il fallimento è insito proprio in questa sua natura di autocompiacimento, un cancro narciso che non ha permesso ai francesi di essere abbastanza pragmatici dall'evitare di specchiarsi ogni 5 minuti in loro stessi e pianificare qualcosa di veramente efficace per il mondo. Perchè, anche se quando incotrano gli italiani hanno reale timore di loro e si fingono puri alsaziani, biondini e razionali, i francesi hanno anche sangue latino che gli fa rivestire le macchine di ninnoli e interni tigrati, di essere pacchiani nel vestire, nel gesticolare, nell'essere fuori le righe quando vivono le emozioni.
Da questo calderone viene fuori quella patina a cui si alludeva sopra. Sembra che ogni cosa in Francia sia sotto le luci di un riflettore di Hollywood, che il modello sia quello del vivere bellamente, come i canoni di bellezza francesi impongono. Sì, perchè le cose in Francia vengono imposte.
Anche i clochard sono belli arruffati; i contestatori sono abbigliati come li vestirebbe un costumista cinematografico e gridano slogan orecchiabili anche nelle pubblicità; i poliziotti sono impeccabili, superaccessoriati e tecnologici (e di nero vestiti) come in un film di Schwarzenegger; i signori per bene si mettono la baguette sotto l'ascella come da cartolina, siedono ai caffè come da cartolina, sono accaniti fumatori come da cartolina.

Lo Stato è presente, temuto, rispettato, osannato. I flick (guardie) sono in ogni dove e, in nome della sicurezza francese, sono autorizzati ad entrare impunemente nelle vite altrui. Il controllo, stretto. L'imposizione, col sorriso smagliante. E la gente vive nel timore bello e bellamente riga dritto.

Con questo non voglio insinuare che la vita in Francia sia brutta o difficile, secondo me è un Paese dove la qualità della vita è alta e si vive bene, nonostante tutto. Come in America, del resto.
Le persone che ho visitato vivono e lavorano con soddisfazione e riescono ad esprimersi come desiderano, come non riuscirebbero in altri Paesi. Come in America, del resto.
I francesi sono multicolori e multisapori, sono un contenitore in cui tutti possono rifugiarsi. Come in America, del resto.
La gente è spinta a fare, a lanciarsi, ad investire, a produrre per la grandezza francese. Come in America, del resto.
La Francia ha successo per tutti questi motivi ed io, quasi invidiosamente, mi continuo a domandare come abbiano fatto i francesi a diventare dei giganti mondiali se sono gli stessi che hanno inventato il profumo solo per coprire i cattivi odori, riuscendo così ad evitare di lavarsi. Bestie.

La Francia: vivere la vita con entusiasmo, controllato.


Cosa Vedere/Fare

La Francia è il più bel Paese al mondo. A detta dei francesi.
La Francia è il Paese più vistato al mondo. A detta non solo dei francesi.

Come la cultura, anche la natura è la migliore di tutte:

ah........ la campagna francese...........









ah........ la montagna francese...........









ah........ Paris......... La più bella città in assoluto "perchè sì" per i francesi: les boulevards, la Seine, les bateaux mouches, saint gérmain, montparnasse, pigalle, le marait, le louvre... Tutto suona bene in Francia, se pronunciato con la loro proverbiale boccuccia a culo.










Dormire

A Grénoble da Valerio, il mio amico di sempre, quello che quando ci dormi accanto ti dà conforto.
A Parigi da Hugo a Saint Gérmain, in super centro, in una stanza mansardata di 7 metri quadri senza bagno, dove per fare la doccia tocca bussare (ed intrattenersi in chiacchiere) col vicino.
A Parigi da Axel in zona 21, mobili Ikea sommersi dal suo delirio di onnipotenza.


Mangiare

La raclette, la tartiflette, la crêpe, la moutarde de Dijon, ecc, ecc.
I francesi non sanno cucinare la pasta: la sviliscono, forse per svilire tutta la nazione italiana, servendola, scotta, come accompagnamento a uno di quei pesantissimi piatti con mille salse. Gli gnocchi li mettono nell'insalata.

I francesi mangiano spesso con avidità dalle scatolette e non sanno prendersi il loro tempo per cucinare: "
ed io che credevo che il soffritto non servisse a nulla.. E poi il sugo così tirato è più buono. Incredibile!" mi è stato detto.
I francesi non riescono a condire l'insalata senza appesantirla: "ci hai messo solo olio, sale ed aceto ed è così buona. Incredibile!" mi è stato detto.
I francesi non sanno che in Italia si produce e consuma vino: "proprio come da noi! Incredibile!", mi è stato detto.


Divertimenti

Di tutto e di più. Comunque si beve parecchio e ci si annebbiano i pensieri.
Le francesi se la tirano alla morte ma se lo possono permettere. Tanto, sotto sotto, ci amano.


Spirito Nazionale

A Grénoble la fa da padrone la Chartrouse, liquore alle erbe prodotto dai frati i quali preservano la tradizione centenaria di far ubriacare i fedeli per fare proselitismo. Secondo me paga.
La tecnica di bevuta è sempre la stessa: alto-basso, alto-basso = Chartrouse-Birra, Chartrouse-Birra. E tutto fila poi.


Spirito Europeo

I francesi hanno inventato l'Europa. Chiamatela come vi pare, tanto si legge Francia. Tutto il resto è noia.


Libri

Antoine de Saint-Exupéry - Il Piccolo Principe


La Parola Di Nico


Fiori in ogni dove, mattoncini
sempre lucidi nelle case dei piccoli villaggi, separatori di corsia gentili, cartelli che segnalano qualsiasi cosa, messaggi di benvenuto e di arrivederci in ogni dove. Questa è la strada statale francese. Bigotta.
Al di fuori dei centri abitati, prati verdi verdi, cielo blu blu. La strada scivola via con piacere, scala in quinta, dai gas e fai andare la sesta.

5.7.08

Raggi XXX

In questo mondo globale, in cui niente è solo tuo ma tutto va condiviso, tutto il passato trova nuova forma e nuova vita.

Una volta c'erano i
goggles (occhiali) in cui potevi avere la visione della fica da vicino attraverso un sofisticatissimo sistema inventato probabilmente da Mr. Tarocò.




Oggi c'è google (occhiali) e la visione della fica la puoi avere davvero da vicino. Basta zoomare!

http://maps.google.it/maps?f=q&hl=it&geocode=&q=strada+dei+campi,+34072+gorizia&sll=41.442726,12.392578&sspn=12.512418,20.478516&ie=UTF8&ll=45.910313,13.506719&spn=0.090774,0.159988&t=h&z=13

*L*

3.7.08

Europa Europa

Durante la mia lunga parentesi asiatica mi sono ritrovato ad avere nostalgia del vecchio continente. Paradossalmente, ma del resto come sempre mi è accaduto, l'attrazione per il diverso, l'esotico, l'irraggiungibile, ha avuto la meglio su di me. Dovevo avere l'Europa e l'avrei avuta.
Quindi, una volta ritornato all'ovile, ho avvertito quella irrefrenabile voglia di rendere visita a persone e luoghi a me cari nel continente in cui sono nato ed in cui credo (?), rievocando la grandezza della sua storia e cultura millenaria, tutta concentrata in poche migliaia di km.

Migliaia di km?! Rósa, che ne pensi?
Lei se ne stava lì, indifferente come se la cosa nemmeno la toccasse. Ma io sapevo che dentro scalpitava ed è bastato uno sguardo d'intesa per capire che la cosa si sarebbe davvero fatta. Wow. Sulla strada insieme, Rósa! Io&Te!

Allora ho contattato tutti gli amici che avevo desiderio di incontrare in Europa, amici vecchi e nuovi, amici italiani e stranieri, amici della fangosa Cambogia, della paella Spagna, di quella gravida Bangkok, di quella mamma sudata Roma.
Ho sentito il bisogno di raggiungere queste persone a casa loro, dimostrargli il mio profondo affetto bussandogli - toc! toc! - alla porta, inserendomi nella loro routine piccola piccola ma speciale speciale, senza alcuna pretesa di visitare, uscire, bere, dire, fare, baciare, lettera o testamento.
Niente.
Fate il vostro gioco, rien ne va plus, e io sarò sorridente al vostro fianco. Portatemi al baretto che amate, dal fruttivendolo che ha quelle mele dolci che vi piacciono tanto, fatemi parlare con la vostra vecchia vicina in una lingua che non conosco, portatemi sul fiume/nel parco/nell'angolo di cielo che vi fa aprire il cuore; fatemi conoscere mamme e papà, mogli, mariti, fidanzati/e, amanti e figli.
Datemi la vostra vita normale, voglio vedere come ve la cavate, come affrontate i cento quesiti del nuovo millennio (o i mille quesiti del nuovo secolo) e come riuscite a farli convivere col quotidiano, come interpretate l'Europa e come siete europei in Europa. Avrò sicuramente molto da imparare.
Datemi la vostra vita normale, che io non ne ho una da tempo, sono Luca la sanguisuga e voglio tutto. Vi vengo sotto casa e batto cassa che Puccio s'è stufato d'aspettare.



Siete pronti? Siete caldi? Ànchio.

Alice, Valerio, Alessio, Axel, Hugo, Vincent, Lorenzo, Adrien, Annemarie, Andrea, Ilaria, Isabella, Rohini, Bella, Katcha, Borbora, Sari, Flavia, Valeria: ditemi che avete un letto, un materasso, una vasca da bagno, un terrazzo, un pavimento per me; ditemi che volete schiudermi i segreti delle normalità delle vostre vite. Fatelo, ditemi sì, ora!

Ok, allora si parte. Il 16 aprile, mercoledì. Deciso. Subito dopo la disfatta elettorale, così avrò un'altra buona scusa per andare. Non si va oltre, Luca, non si rinvia più. E tu, Rósa, preparati che sarà dura.

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La sensazione che si prova ad essere sulla strada, da soli, in luoghi sconosciuti, esclusivamente con la tua amata moto e quell'inutile fagotto di sicurezze (leggi scaccia-preoccupazioni) legato al seguito, è qualcosa di difficilmente descrivibile. Diciamo che quando ci si trova nel mezzo del mezzo del più remoto nulla viene davvero voglia di gridare al cielo un cavernoso "Yoooooooop". È la liberazione più pura, è il vento sempre in faccia e sul corpo, il suo fischio costante nelle orecchie che riesce, invece di disturbare i tuoi pensieri più silenziosi, a parlarti e consigliarti. È la vibrazione della moto che ti segue fedele anche quando sei arrivato a destinazione da un pezzo, è la fitta alle giunture dei gomiti, delle nocche, delle vertebre, delle palpebre, delle chiappe dilaniate da una sella comunque più comoda del mio divano.
È la neve e la spiaggia, il passo di montagna e il lago enorme e azzurro; è una sventagliata di odori e colori quando si passa tra i campi brulli o tra le spighe mosse dal vento, tra le rigogliose foreste verdi, tra le acque di un fiume giovane e vivace. È la vita degli insetti e degli animali selvatici che si affannano per garantire la sopravvivenza (ancora state SOLO a quel punto??? Ma l'avete letto l'ultimo Vogue che cosa dice a riguardo?!), è la vita umana fatta di piccoli borghi curati e di piccoli borghesi che curano metodicamente la loro automobile al sabato dopo pranzo; è la vita umana abbandonata in zone di frontiera abbandonate proprio ora che la frontiera è stata abbandonata. È il sorriso di denti cariati di un bambino che tira calci al pallone sulla sua casa gia mezza diroccata; è il Love Paradise Inn accanto al benzinaio per camionisti, è i lavori in corso, le buche, i segnali, i controlli, le aree di sosta con acqua potabile e quelle senza, è il disgustoso panino slovacco, più verde degli spettacolari boschi che si hanno di fronte, è l'incomprensibilità del quotidiano per chi ci passa attraverso senza aver tempo o voglia di fermarsi.

È il motore che scoppietta e ti fa galleggiare nell'aria fresca del secondo pomeriggio, è il motore che ruggisce e va, inarrestabile, controcorrente; è l'andatura controllata per preservare il motore, è il ritmo serrato degli ultimi km che strazia il motore. È la sfida cieca ai camionisti barbari, alle auto nevrotiche, ai camper hippy; è il rispetto degli altri motociclisti che si domandano perchè viaggi da solo, è la piena adesione alla tribù dei biker pur essendone l'antitesi. È l'olio sulla catena prima di partire, è il lavaggio completo all'arrivo, è la conta dei moscerini sulla visiera e sul fanale; è la giacca pesante e corazzata, è il paraschiena che funge anche da panciera; è l'illucchettare e allarmare tutto il possibile, è il bacio della buonanotte quando ci si deve lasciare per riposare.

È il penetrare inosservato in perfide città nemiche e colpirle al cuore, studiare i loro movimenti per scoccare il colpo mortale; è trovarle impreparate ed imbarazzate, seminude, arruffate. È sverginarle. È il brivido di profanare con la targa ROMA luoghi a Roma avversi (tutti), riaffermare la supremazia dell'impero perduto con una serpentina nel traffico del lungosenna, del lungodanubio, del lungoreno, come se fosse il tratto di lungotevere a Regina Coeli (Regginacèli); è lo sguardo di compassione riservato ai motociclisti locali e il conseguente invito a leggere, bene, da dove vengono questa moto e questo cavaliere.

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Ecco la lista delle tappe effettuate:

Roma
Genova
Torino
Grénoble
Parigi
Bruxelles
Maastricht
Utrecht (*)
Amsterdam (*)
Bonn
Berlino
Praga
Slovacchia
Budapest
Croazia
Ljubljana
Trieste
Venezia
San Leo/San Marino
Roma

(*) tappe effettuate in treno per comprensibile impossibilità di guidare alcunchè, nemmeno il mio Io.

Tempo impiegato:

48 giorni
7 ore (*)
43 minuti (*)
12 secondi (*)

(*) inventato.


Km percorsi:

6211 (*)

(*) questi prodotti potrebbero essere surgelati a causa di scarsa reperibilità stagionale.

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Rientrare i confini italiani da motociclista, dopo tutti questi km spesi in Europa, mi ha dato una chiara impressione di come il nostro Paese si sia lasciato andare coscientemente ad una deriva tragica e decadente, plateale, stanca: non siamo terzo mondo, ma nemmeno più primo, e nel dichiararlo mi attengo solamente ad un'analisi della condizione delle strade, della relativa segnaletica, delle misure di sicurezza, dei controlli, della prudenza alla guida, delle infrazioni effettuate. Delle fottutissime buche.

Comunque, questo lo sapevano già tutti e, come si sa, io amo per ego differenziarmi ed essere una voce fuori dal coro, quindi ho pensato a come farlo anche questa volta (Narciso): dopo aver smaltito, o almeno arginato, gli effetti deleteri delle vibrazioni sulle giunture e sulla schiena ho pensato di poter creare una mia personale guida dell'Europa, quella visitata: 11 Paesi, in ciascuno dei quali ho lasciato un mio pezzo di cuore e condiviso tanto con persone di grande valore.

E allora, benvenuta guida Lovely Planet (RL) dell'Europa!





*L*

6.6.08

Rósa

Quel pomeriggio entrai nel salone quasi per disperazione. Il luogo mi era stato raccomandato da un amico che lo frequentava spesso. Mi aveva detto: "vai tranquillo, lì troverai quello che cerchi". Ed io, tranquillo, avevo suonato il campanello.

La persona che mi accolse aveva la faccia rotonda e sudata, capelli lunghi ma radi, persi ormai nella memoria. Le esperienze segnano e lui sembrava averne avute abbastanza. La sua scarsa altezza veniva compensata da una ricca riserva di grasso sui fianchi che gli conferiva un'andatura caracollante ed un'aria da buono-cattivo, un animale mansueto che è stato costretto dalle circostanze ad essere feroce, suo malgrado. I suoi occhi, spenti, guardavano in basso, come se nelle scarpe ci fosse la verità vera sulla mia persona. "Esperienza", pensai.

Ogni passo faceva ondeggiare quello stanco galeone alla deriva. Il parquet centenario non aveva più venature né voglia di scricchiolare sotto quei passi stanchi e sempre uguali, avanti ed indietro, indietro ed avanti, del vecchio trasbordatore di anime perse.

Nel corridoio lungo e buio si susseguivano ritratti antichi: uomini chiari con baffi scuri, donne dalla vita stretta e dalle gonne larghe. Drappi di un rosa opaco accompagnavano il nostro passaggio formando un mare di ricordi in cui uomini di ogni tempo si erano lasciati annegare.

Il rumore dei nostri passi si fece sempre più forte e anche nella stanza il trambusto si fece più rumoroso. Probabilmente si sgomitava per trovarsi in prima fila una volta che la porta scorrevole si sarebbe aperta; riuscii a distinguere rumori acuti, eccitati, pieni di speranza, risatine sommesse e lunghi sospiri.

Arrivammo davanti alla porta dietro alla quale si trovava ciò per cui ero venuto.
In questi casi, i convenevoli servivano a ben poco e l'uomo lo sapeva bene. Sapeva anche che là dietro, chi con le sue curve mozzafiato, chi con la sua carenatura da urlo, quelle ragazze avevano un punto forte da giocare e lo avrebbero fatto valere, ad ogni costo. Loro volevano me forse più di quanto io non volessi loro: la caccia all'uomo era aperta ed io da predatore incominciai a sentirmi preda.

L'uomo mi guardò per la prima volta negli occhi, inespressivo. Aprì la bocca quanto bastava per annunciarmi: "Benvenuto nel nostro salone. Passi un buon pomeriggio, Signore".

La porta finalmente si aprì. Ed eccomi là, sulla soglia, ad essere sommerso da tanta opulenza: profumi e colori penetranti, abbaglianti, mi fecero quasi sobbalzare. Erano tante, belle, grandi, potenti, impegnative. Non avevo mai visto niente di simile finora.
Mi furono subito addosso. Sorrisi, imbarazzato, cercando di incontrare gli occhi di tutte per cortesia e necessità, scorgendone poi altri curiosi in seconda e terza fila mano mano che riuscivo a penetrare quella fitta massa addossata su di me.

Il gruppo piano piano si disgregò ed arretrò, mi lasciò al centro della grande stanza scura. Solo allora, sfruttando i riflessi della luce che vinceva la resistenza delle spesse tende, incominciai a distinguere le diverse sagome, la disarmante bellezza di alcune, la stuzzicante peculiarità di altre.
Respiravo profondamente. C'era ben poco da parlare ora, tutto era ben chiaro. Toccava a me agire, loro sarebbero sottostate alla mia decisione. Ero lì per scegliere la mia compagna e l'avrei fatto, perbacco!


Le passai in rassegna una ad una, camminando piano, soppesando ogni singolo passo, indirizzandolo in una o in un'altra direzione. Cercavo di notare ogni piccolo particolare, guardando, annusando e toccando la loro pelle, specchiandomi nei loro occhi, accarezzando i loro cerchi perfetti, come le manopole.

Poi scorsi lei. Se ne stava lì, in un angolo, sembrava indaffarata a fare qualcos'altro ma c'era ben poco da combinare in quel salone a parte dare retta a me. La cosa mi incuriosì e decisi di rivolgerle la parola.
Lei mi vedeva ma non osava guardarmi, sapeva che mi stavo avvicinando, il suo cuore era un pistone che martellava al ritmo dei miei passi decisi.

In un attimo fui di fronte a lei e prontamente le chiesi:
"Qual è il tuo nome?"
"Rósa", mi rispose, tenendo gli occhi bassi.
"Non devi essere di qui dall'accento che hai. Da dove vieni?"
"Da lontano. Dall'oriente."
"Perchè non sei con le altre a fare la mia conoscenza? Non sei interessata a me? Non ti piaccio?"
"No, no... Non è così... Ho solo paura che Lei sia come..."

"Il suo primo marito l'ha sedotta ed abbandonata, Signore. E Rósa non si è più ripresa". Una delle altre interruppe la nostra conversazione. La zittii con un'occhiata e mi rivolsi nuovamente a Rósa:
"È così, Rósa?" La chiamai per nome e la cosa mi fece arrossire. Lei annuì tristemente.
"Non deve essere stato facile per te. Povera cara...", commentai.

Silenzio. Irreale. Come in un campo di battaglia dopo la sconfitta. Tutte le altre erano rimaste ammutolite dal mio atteggiamento.

Mi rialzai e tolsi la mano che, fuori dal mio controllo, durante la conversazione era finita per posarsi dolcemente su di lei.

Sentii di dover andare, andare via. Tutto girava intorno a me, quello che rimaneva era lo sguardo profondissimo di Rósa che avevo condiviso solo per pochi attimi. Salutai e mi ritirai. L'uomo si limitò ad alzare la testa per sincerarsi che uscissi senza provocare danni. Dovevo avere un'aria sconvolta perchè anche sull'autobus, sulla via del ritorno, la gente decise di starmi lontana.

Avevo in mente solo lei. Nei giorni seguenti l'immagine di Rósa mi apparve in ogni dove, non riuscii a chiudere gli occhi senza vederla, non riuscii a sognare senza incontrarla. La vidi in ogni inimmaginabile futuro con me. Ero esausto. Mi dichiarai vinto. Era troppo. Dovevo tornare. Dovevo capire.

Ritornai. Lei mi aspettava. Capii.



La presi con me e firmai tutte le carte, le assicurai che avrebbe avuto una vita felice, fatta di reciproco amore ed assistenza.
Il sudato gestore del salone ebbe la conferma che fossi matto e poco prima di salutarci mi disse: "Io ne ho viste di cose strane nella mia vita, ma scegliere Rósa in mezzo a tutto quel ben di Dio le supera tutte!".
Sorrisi e girai la chiave. Il suo rombo gentile mi riempì il cuore.
Rósa era perfetta, perfetta per me come io lo ero per lei. Dio li fa e poi li accoppia.

Rósa perchè è donna del sud, da amare e da rispettare, perchè è moglie, amante, madre, figlia. Tutto insieme.



Rósa perchè Pode-.



Rósa perchè Venditti le ha dedicato una canzone alla sua bellezza, quando era un cantante...



Rósa perchè è cor-rosa dai dubbi, quei dubbi che la spingono oltre le strade battute, ad errare alla ricerca della verità, della sorgente.

O Rósa, portamo lontano, fammi scoprire quello che non so, fammi andare oltre i limiti (ma non oltre il limite).

È deciso. Io e Rósa partiamo. Soli soletti.
Dove?
Ha importanza?

*L*

3.5.08

"Caco Lava"

A futura memoria, una frase che mi è stata detta ieri e che non posso non conservare nel più profondo del mio cuore.

Tutto è vuoto.

Firmato: il Serpente *L*

28.4.08

Home Sweet Home

Alcune foto scattate in questi 3 mesi a Roma.


Ti prendo e ti porto via.


La calamita.


La Tour Eiffel.


La nuvoletta.


La pizza bianca.


L'ammazzacaffè.


Fantozzi è lei?


I milgiori amici dell'uomo.


Vedi Centos.


Il mio ascensore.


Canta che ti passa.


Un antesignano.


Davanti allo studio oculistico dove ho fatto il primo controllo agli occhi.


Fede, Emilio.


Rebus.


Bravi.


Governo vecchio.


Infanzia difficile.


Bastardi.


Vedi Centos.


La pulizia prima di tutto.


Fashion victim.


Quanto sono artista.


Un vero artista.


Il circo.


L'inverno politico.


*L*