Senti questa

Allora insomma praticamente ce sta uno, un pischello, romano de roma, figlio della lupa, tutt'apposto, è regolare, che a un certo punto se frulla il cervello e decide de lassa' mamma', l'aesse roma e il capitano, la pizza bianca calla e li supplì, le piazzette e li mille nasoni de Roma pe' andasse a fa' tipo missonario in Asia. Ah! Sì! Ah! L'hai capita? A-HA!

Insomma sta Madre Teresa de li poveri se ne va a finì in Camboggia. 'Ndo sta? Praticamente c'hai presente a Bolivia? Ecco, nun c'entra gnente. A-HA!

E invece l'hai sentito mai il Vietnamme? Ratatatatatata? Ecco, un po' più a sinistra. Tanto sempre cinesi so. Che secondo me ce mettono li vermi veri dentro a quei piatti che se magnano loro. Zozzi. Che io a piazza Vittorio me sento 'no stragnero. Anvedi. E poi, tanto pe' la cronaca, Rutelli nun è il mio sindaco.

Ao', me segui? Aspetta che a la fine è 'na storia caruccia.

Inzomma sta Madre Teresa tradisce li fratelli de sempre (però nun'è n'infame fracico) e se ne va a lavorà in mezzo a li campi de riso, addirittura all'inizzio lavora pure aggratis pe st'associazione de mezzi preti, cioè che il direttore era prete e poi appena ha annusato.... beh, inzomma, m'hai capito no? Appena ha annusato a'.....A-HA!.....a cecia s'è bevuto er cervello e s'è spretato de botto. "A la facciaccia tua, papa Mazzinger", j'ha detto 'na vorta de dommenica a san pietro. A frate', hai capito sìcche robba? Matto fracico questo.

Inzomma dice, dico, dice.... che te stavo a di'? Ah, beh, 'sto ex prete mette su st'organizzazzione però co li preti ancora ce va a braccetto, che a la fine pure quelli ancora co la tonaca nun se mettono le mutande sotto. T'oo giuro! M'aa detto uno che pe'n periodo ha fatto er chirichello. Ao', nun so a te frate', ma quann'annavo in chiesa da regazzino tutto pettinato a me quell'incenzo m'ha sempre fatto. Secondo me quelli se lo fanno coretto. A-HA!

Allora inzomma questo prete-nun prete se fa d'incenzo e lavora co li preti, praticamente se fa da' li sòrdi da loro. Dice che scemo nun è, che co' tutto quello che mi nonna ja lassato a domennica 'n parocchia ce costruivano n'artra san pietero d'oro colato. Io invece quello mio de la commugnnone me lo so squajato pe' giocammelo ar picchetto. A-HA! Daje Roma!

Me sta a segui', more'? A 'n certo punto 'sta Madre Teresa de Testaccio scrive 'n proggetto pe'r capo suo prete ma quello je dice che pe' becca' er moneta tocca che er vescovo de la Camboggia je fa 'na raccomannazzione scritta. 'Sto cazzo de Vaticano! Ma tu ce sei mai stato dentro? Io 'na vorta ce so'nnato pe' comprà 'e supposte pe' Rochi, er cane mio, e mica me volevano fa passa' sti svizzeri zozzi fracichi. Tanto a cioccolata noi a Roma se la fumamo. A-HA!

Allora sto capo prete manna a 'sto pischello pe' imeil una lettera vecchia de sto vescovo e je dice che visto che se va un po' de prescia si lo pò farzificà. "Anvedi", je fa sto ragazzo (che poi a la fine è 'n bravo romano, preciso), "ma nun eri prete te?". Dice, je fa' "E che fai er frocio cor culo dell'artri?" A-HA! Dice "Ma nun famo prima a fajela firma' senza fa farzi? Metti che a li preti de Roma je sarta er grillo de chiamallo?".

Allora a la fine 'sto lupetto chiama er Vescovo. Questo è spagnolo e se chiama Enriche (o come se scrive, che poi 'sta lingua spagnola dice che è tanto uguale ar romano ma mica ce lo so poi) Figaredo. Tanto manco in Spagna li preti se mettono le mutande, solo che se dirà mutandas là.

Allora sto pischello ce inizia a parlà in spagnolo che lui se n'è annato a vive pure a Barcellona, st'infame.

Ma ce sei stato a Barcellona te? 'Na vorta ho messo 'a Smart sur traghetto e so annato a fa un po' de sgommate in terra nemica. 'Na sera co' Pamela, Vanessa, Puccio, Ivano e er Palletta semo annati a balla' a 'sta discoteca sur mare, che infatti se chiama MareMagnum. Me sa che ce sta de mezzo l'Algida, daje che avemo invaso pure la Spagna co la curtura nostra!

Insomma 'sta discoteca co' tutte pischelle, stragnere improfumate in minigonna, me sembrava de sta a l'Esquire a Roma. Mamma mia nun c'ho visto piu'.. Vanessa me stava addosso ma io me rimorchio una, in fondo prima de partì m'ero fatto 3 lampade da Franco e ero bello come er capitano. Questa era mezza ammericana, ma che ne so che lingua parlava (tanto nun bisogna parla', no? A-HA).

Stavo lillì pe' partije quanno ariva uno e me dà 'na spallata. Me giro e je chiedo si c'aveva probblemi co' me, che io ce mettevo poco a faje passa' a voja de ride. "Aspetta n'atimo, se tratta de poco" je faccio a la biondina, poi me giro verzo de quello e je vado sotto. Quello se caca sotto, nun è romano manco n' po', poi arivano e guardie e me buttano fori e me vojono menà, io so pronto, boia chi molla, ma a la fine ariva er Palletta che ce divide e se mette a parla'. "Ma che te parli, a Palle', stai sempre a chiacchiera'. A te te dovrebbero chiama' Pallette." A-HA.

Vabbè, in finale porto a casa un nulla de fatto ma grandi ricordi. A la fine bbellabbarcelllona.

Ao', te la sto a fa' troppo lunga, frate'? Daje che manca poco, tanto dovemo aspetta Enzo pe' anna' a prende li pezzi pe'r bolide, che lui conosce uno che cell'ha novi. Rubbati 100%! A-HA!

Allora 'sto vescovo riceve 'na bella leccata dar pischello, che je dice che è stato nella città sua anche se nun è vero, che j'era piaciuta la cattedrale (ma che ne sa qual'è, tanto ce ne sta una dovunque) e le viette strette e sporche della parte vecchia (a cazzaro!).

Je chiede se je po' manna' la lettera già scritta che lui doveva solo firma', lui accetta perché ormai er Madre Teresa der Quadraro se l'era infinocchiato alla grande.

Allora la mail der vescovo era l'abbreviazzione de nome e cognome, kike e figa chiocciola quarcosa. Ma che ne so, ma chi ce capisce de internet, vuvuvu, cicciccì e peppeppè. Io 'na vorta ce so annato e me so beccato 'n virus. Daje Viruz, il suono di Roma! È un grande sogno ipnotico, poroppoppò! C'era una volta un re, poroppoppò. Ma c'hai mai provato a giocà alla pleistescion sotto botta? A da vede Totti come lo faccio vola'!

Vabbè, pe' falla corta, pe' falla breve, me so dovuto anna' a chiama' Emmannuele, er regazzino der piano de sopra, pe' levallo sto viruz.

Inzomma dice che questo c'aveva l'imail kikefiga ma che poi l'aveva cambiata, che ora era solo kike, che figa l'aveva rimossa.

Allora ce lo sai er pischello amico nostro come je risponne?

"A vescovo, tanto già ce lo sapevo che avevi rimosso a figa!" A-HA! A' capito? Mortacci sua che matto fracico! 'A figa l'hai già rimossa' ar vescovo.. Matto! Romano!

Daje!

A frate', 'namose a fa 'n pezzo de pizza da Mario che 'a fa bona, va'. Tanto Enzo chissà quanno ariva.

*L*

Mi Consentano

Ieri sono capitato su questo link di Repubblica, si tratta di foto amatoriali scattate nel 1977: http://www.repubblica.it/flash/gallerie/2007/foto1977/index.html.

La Repubblica prende spunto dalla mostra fotografica di Roma che si chiama "FotoGrafia" (i creativi romani sono imbattibili..) che sembra ripercorra proprio quell'anno.

Belle foto, ho cercato invano di ritrovarci mio padre e mia madre, ma in fondo è come se ci fossero stati. Mi rivedo bambino, anche nel calore di quelle foto ingiallite, foto profumate, vive, con pezzetti di tabacco, foglie o granelli di sabbia a fargli compagnia dentro agli album di Luxumbra.

La due cavalli e i viaggi in tenda in turchia o afghanistan, i capelli scompigliati sopra ad enormi occhiali da sole, il tamburello, il nudismo, una carica irrefrenabile dentro. La pompa.

L'attivismo politico e gli ideali, le mobilitazioni di massa in strada e all'università, la lotta continua e quella di classe, le notti in cella, le manganellate. Potere al popolo, potere alla parola.

La democrazia, il comunismo, le superpotenze, i buoni, i cattivi.

Ne valeva la pena lottare.

Ne valeva la pena lottare?

Mi ritrovo nel 2007, a 30 anni di distanza, a sorridere amaro davanti a questa domanda, retorica.

Rido amaro prima di tutto perché 30 anni allora ce li ho pure io, e minchia se la cosa mi pesa. Poi perché, meno egoisticamente, quelle foto rivelano con chiarezza quanto la sconfitta degli ideali sia netta, cocente.

Ci hanno fatto neri, ci hanno fatto credere di fare la rivoluzione ed invece ci trovavamo dentro ad uno spot pubblicitario, come nel Truman Show. Era la realtà, la realtà quella vera, così vera che era anche senza conservanti e forse c'era già anche qualche bifidus, ma noi non lo sapevamo ancora. 0,1% di grassi e 100% di leggerezza, comunque.

Ecco, la leggerezza. Si era leggeri a quel tempo, si leggeva a quel tempo, si dubitava ma anche sui dubbi si aveva un limite. Si credeva ingenuamente che quello che valeva davvero era uguale per tutti. Non era possibile che qualcuno andando contro i propri interessi facesse i propri interessi. Ma come.

Il peso che abbiamo addosso, che ci portiamo da quando siamo nati, le libertà fisiche e mentali che nel corso del tempo ci siamo fatti sfilare da sotto al naso, che a volte ci siamo tolti da soli perché ci hanno fatto credere che fosse la cosa giusta da fare. Il masochismo cieco di chi vuole andare contro tutto e tutti.

Ce l'hanno messa in der posto, ma con tre piani di morbidezza. Una carezza, insomma. Già fatto?! Si chiedeva incredula quella ragazzina che non conosceva ancora la dolcezza di Pic Indolor (i creativi di un tempo sì che erano imbattibili..). Quella troia. Anche lei ci ha infinocchiato. Avrà l'età mia quella maledetta, se la incontrassi per strada forse la riconoscerei ancora, con quei dentoni. Forse la rincontrerò in qualche pubblicità di pannoloni (o dentiere) quando saremo entrambi sulla settantina. Ho comunque il sospetto che sia suo il morso sulla mela Mentadent.

Il Tg2 dice che il trend per la casa per il 2008 sarà la cucina ipertecnologica.Il Tg2 diceva che il trend per la casa per il 1977 sarebbe stato la cucina ipertecnologica.

Nessuna differenza, solo 30 anni e il fatto che al tempo c'erano anche dei giornalisti a lavorare nella redazione.

É stato proprio il movimento del '68 ad affossare le nostre già minime libertà e possibilità di evolverci. Il Grande Fratello si è divertito nell'ombra e (meno di) 30 anni dopo ha avuto anche la strafottenza di uscire allo scoperto e diventare di dominio pubblico, di farsi osannare da chi lo voleva distruggere.

Ritorna la DC, ritorna la libertà.

Questo discorso infinito non porta da nessuna parte se non al mio deretano, quindi chiudo questa parentesi e proseguo con altre ovvietà.

In Cambogia il 31 marzo si andrà alle urne per le elezioni comunali. Una settimana fa è iniziata la campagna elettorale del CPP (Cambodian People's Party... Ricorda qualcosa?!): un mare bianco e giallo (tutti con polo e cappellini del partito) fatto di motorini, carretti, macchine, camion zeppi di uomini, donne e bambini festanti si è riversato dalle campagne sulle strade per raccogliersi a Siem Reap. Un'invasione. Una campagna dalla campagna.Ogni sostenitore riceve un soldino, un piccolo rimborso per la benzina, l'uso del mezzo, o anche solo per i sorrisi e le urla. Non per la promessa di voto. No. Giuro. Ma su chi? Manolo, sta attento alle palle!

Il primo ministro (del CPP) è al potere dal 1993, quando ci sono state le prime elezioni "democratiche", che non vuol dire legali.

Il primo ministro è accusato di detenere a titolo personale le maggiori società che operano in Cambogia. Ad esempio, le reti televisive nazionali e il maggiore (per non dire unico) fornitore di carburante del Paese.

Il primo ministro è l'unico che decide i vincitori degli appalti per le grandi opere pubbliche.

Il primo ministro ha politicamente eliminato i suoi avversari, con l'avallo del re.

Il primo ministro fa battute di basso livello durante i comizi e canta al karaoke.

Il primo ministro ha una chioma folta e un sorriso smagliante, i due più importanti canoni di bellezza maschile in questo Paese.

Il primo ministro è presente su ogni tronco d'albero della Cambogia col suo bel faccione, e qui di alberi ce ne sono tanti.

Il primo ministro ha bassissima popolarità nelle città (Phnom Penh e Battambang) e molta nelle campagne.

Quando ho detto ad alcuni cambogiani che in Italia se si fa una foto col cellulare del voto espresso si beccano dei soldi (e abbastanza) la maggior parte è rimasta molto colpita, quasi inorridita. Non gli sembrava possibile che qualcuno rinunciasse a questo diritto inalienabile, agli ideali per cui si è tanto lottato, per un fine così basso. Ma come.

Uno invece mi ha detto: "interessante".

Gnam,

*L*

Un ano fa

Per non dimenticare il culo che mi sono fatto.
Per non dimenticare il culo che ho avuto.
Per non dimenticare il culo che ho mostrato.









*L*

Lacrime

oggi sono triste.
oggi ho pianto per i miei cari lontani.
mentre scrivo piango, ancora.
più scrivo e più piango.

concludo.

*L*
_____
quanto sei grande roma quann'è 'r tramonto
quanno l'arancia rosseggia ancora sui sette colli
e le finestre so' tanti occhi che te sembrano di'
quanto sei bella
_____

Hardcore

Keep smiling

*L*

Raid

Sabato scorso ho avuto la malsana idea di accetare l'invito di alcuni barang di andare a giocare a calcio il giorno seguente: appuntamento alle 7 di mattina per giocare alle 7.30, così il sole non picchia forte. "Precisione svizzera!", mi dico io. Mi sono anche comprato maglietta e pantaloncini, robba de classe, tanto per non sfigurare in mezzo a tutti quei simpatici animaletti griffati Liverpool, Chelsea ecc., con gli scarpini dai colori più sgargianti, che attirano ogni sorta di animale in periodo di accoppiamento.

Domenica mattina, ore 6.59: qualche inspiegabile reminiscenza di senso civile mi costringe ad aprire gli occhi e un altrettanto incomprensibile senso dell'autodistruzione mi induce ad uscire di casa di corsa, stressandomi per le persone che mi aspettano mentre volo in moto in mezzo a camion che trasportano terra, kuyon che trasportano terra, trattori che trasportano terra, bici che trasportano terra; cani che trasportano gatti, gatti che trasportano galli, galli che trasportano il loro ego, honda dream che trasportano maiali o 1000 polli stipati ovunque, toyota camry proventienti dalla Thailandia che trasportano maiali o 1000 polli occidentali, i turisti, stipati ovunque, bus di giapponesi e bus di coreani che trasportano minibus di giapponesi e minibus di coreani che trasportano minigiapponesi e minicoreani che trasportano minifotocamere e miniombrelli, e miniaggeggi dentro minimutande.

Ho lasciato la porta della mia stanza aperta.

Alle 7.30 sono l'unico giocatore in campo, il deserto cambogiano si dimostra ancora più inclemente poiché non mi offre alcun riparo dal sole. Solo. Sale, la rassegnazione: sono stato nuovamente fregato da questa mia piccola vita felice.Si gioca sotto il sole cocente quindi, l'italiano fa girare la palla, corre, offende e difende, svaria ma ad un certo punto svariona, si teme il collasso cardiaco. Alle 11 l'italiano dice basta, vuole acqua fresca e ritorna in un locale climatizzato a bere acqua frizzante da 1.5 dollari (più del salario giornaliero di un lavoratore che si spacca la schiena per 12 ore nelle costruzioni), caffè da 0.75 dollari (più del salario giornaliero che percepivano le ragazze del Silk Lab prima del mio arrivo), croissant da 0.60 (più del salario giornaliero che meriterei io quando scrivo post sul blog in orario lavorativo).

Ho lasciato la porta della mia stanza aperta.

Rifocillato, torno placidamente a casa. Sono soddisfatto della mia prestazione, ringrazio il mister che mi ha dato fiducia, i tifosi per il grande supporto, la mia famiglia senza di cui la quale poi io non nascevo gambione, ringrazio dio e la madonna di Ostuni per aver tenuto la bocca chiusa.

Ho lasciato la porta della mia stanza aperta.

Davanti al cancello, noto che qualcosa non torna.

"Starà risalendo il sonno" mi dico io.

"Sarà che il sudore negli occhi mi appalla la vista", mi dico io.

"Saranno tutte quelle, tutte quelle bollicine", mi dico io.

Circa 7 persone sono nel mio giardino: uomìni, bambini, vicini, motorini, animalini, caini.

Tutti ammirano estaticamente, dentro al mio giardino, un tizio, dentro al mio giardino, che spala mucchi di terra e li appiana. Dentro al mio giardino.

Ho lasciato la porta della mia stanza aperta.

Tante domande mi vengono in mente e anche la madonna di Ostuni è sul punto di parlare, quand'ecco che arriva la moglie del padrone di casa, dentro al mio giardino, col suo sorriso dorato (secondo me fa prima a lavarsi i denti col lucido per metalli), ad informarmi che finalmente stavano riempiendo il giardino di terra.

"Ma chi cazzo ve l'ha chiesto?" sbotta la madonna di Ostuni, e io dietro. "Ma soprattutto", e qui la precedo con destrezza, "perché la mia porta di casa è spalancata?". Voleva far circolare l'aria, mi dice lei.

Il cerchio si sta per chiudere, ripenso ai camion pieni di terra, ripenso ai galli ed al loro ego, forse pieno di terra anch'esso, solo mi sfugge ancora dove vanno a finire i miniaggeggi dei minituristi in scatola. Ci arrivo solo quando, nel riporre le scarpe vicino alla porta, noto che la comunità di zanzare che si era installata dentro alle mie scarpe, assalendomi ogni mattina quando volevo mettermele, non c'era più. "Allora sono nomadi", concludo io, e avverto di colpo un minidolore verso il fondoschiena.

Ho lasciato la porta della mia stanza aperta.

Entro in stanza, la mia stanza sempre chiusa ermeticamente per evitare intrusioni di qualsiasi animale che possa disturbare il mio dolce sonno, e me le ritrovo tutte lì felicemente a godersi la loro nuova vita a 5 stelle nel mio armadio, nei vestiti, tra le pieghe delle tende, nei cuscini... C'è chi ha preferito il bagno, per non avere troppa nostalgia di casa.

Inizio ad applaudire, se lo meritano, la loro migrazione comporterà tante migliorie al loro tenore di vita, mi immagino nuove roulotte, nuove roulette, nuove silouette da soubrette. Niente lamette, ormai si usa il rasoio elettrico..

Ovazione.

Tra le mani mi rimane una melma grigia, sono loro, o almeno un loro milionesimo. Voglio il bis, chiamo ancora gli attori in scena, loro si inchinano e muoiono, hanno imboccato La Cattiva Strada.

Ora il pubblico è in delirio, gli applausi aumentano di intensità e ritmo, piovono fiori pure dalla piccionaia e contemporaneamente piove morte sul mio freddo pavimento.

Ora gli artisti sembrano stanchi del calore sprigionato dal pubblico sudato, sudano anche loro, si sciolgono, i riflettori li friggono. È la tragedia, forse senechiana: accorrono sul palco anche i macchinisti e gli addetti alle luci, alla biglietteria e al catering.

Il pubblico è impazzito, è in preda di sé, escono sfoghi sulla pelle che bruciano e fanno sragionare.

Il pubblico collassa, la schiuma alla bocca, gli occhi rigirati.

Il pubblico trasloca, se ne va a dormire nell'unica stanza con ancora quella preziosissima aria viziata.

Il teatro, nomade per sua natura, ha vinto anche questa volta.

Sipario.

*L*

Mascherina

Il caos del silk lab, il cigolio delle macchine da cucire, il martellare di Pin il guardiano per appiattire le cornici (robba da ommini), il noioso sottofondo del generatore, lo starnazare confuso di queste 20 e piú piccole donne di cui ho deciso di assecondare la vita.

Sono qui da due settimane e ancora non ho un computer per poter lavorare: tempi cambogiani, mi si dice. Ritorno a carta e penna, ai mille foglietti sparsi nelle tasche e nella borsa, agli appuntamenti evidenziati in giallo e forse anche sottolineati in rosa, ma solo se davvero davvero importanti. Giuro. No incrociamenti. Ma su chi hai giurato?

Come un direttore d'orchestra, lascio che gli altri lavorino per me (non ditemi che davvero i musicisti lo seguono!) e cerco solo di rendere armonico il suono che esce dal trombone come quello che esce dall'oboe e dalla viola. Sono il capitano impazzito di una nave che affonda, un visionario col cappello mangiato dalle tarme che tutti seguono per fedeltá e per poca lungimiranza: si bada al pasto di oggi e, se c'è, sono solo sorrisi.

Qui nessuno capisce, tutti assecondano le follie del bianco, qualsiasi esse siano. Divento Kurtz, finalmente, bastone e carota, frusta e manganello. E le bombe a man. Detengo un potere assoluto, porto la parrucca coi riccioli e mi faccio il neo sulla metà della faccia impiastrata di cerone; infilo la mano nello spazio tra i bottoni, dei pantaloni, e faccio la fine di Muzio Scevola..

Le oche del Campidoglio, le galline in fuga, i pipistrelli del mio terrazzo.Come Batman vesto anche il mantello del supererode, slam! broom! klong! pum! sulle chiappe di Robin, voglioso masochista con la mascherina. Che ti nascondi a fare, Robin? Tanto lo so che sei tu! Ti riconoscerei tra 1000, sporcaccione..

Uno su mille ce la fa, non sarò di certo io a mettergli i bastoni fra le ruote, soprattutto se decide di andare a piedi. Targhe dispari, mi dirà.

*L*

Le vicende di Tigre&Pia

Gli è bastato uno sguardo. Imbarazzato per entrambi, la prima volta per Tigre, l'ultima delle tante per Pia.

Sono caduti l'uno nell'altro per qualche attimo, Tigre e Pia, i loro sguardi si sono scontrati, nel saliscendi delle vie di Sapa le loro strade hanno preso la stessa direzione, per sempre.

"Vado a vedere cosa c'è fuori da Hanoi, ho voglia di respirare" ha confidato Pia alle sue amiche, "ma non ditelo ai miei genitori!".

Dolce cerbiatto dell'alta borghesia vietnamita, appena diciottenne Pia si trovava scomoda in quel vestito che la società le aveva disegnato addosso: "devi essere così, devi fare cosà, è la regola se vuoi vivere qui" le ripetevano. Un futuro già scritto: le scuole migliori, i vestiti migliori, il marito migliore.. Una vita migliore.

Bella, con quelle sue lentiggini bianche da adolescente, ha sempre dovuto combattere contro eserciti di idee insormontabili per far uscire fuori la sua bandiera bianca di esuberanza, spensieratezza, innocenza.

Pia se ne va da sola tra le montagne di Sapa, al confine con la Cina, sorride a tutti fin dalla stazione di Hanoi, è felice, davvero, nemmeno si ricorda l'ultima volta che lo è stata. Nella notte sul treno non ha paura, vuole andare fino in fondo stavolta, vuole capire, capirsi. Un pensiero notturno vola verso la sorella, di un anno più grande ma con già due figli a cui badare. Nei suoi occhi una mite disperazione, come quella del purosangue ben nutrito ma tenuto imbrigliato al palo.

A Sapa l'aria è frizzante, Pia ne respira a pieni polmoni, ha il gusto unico della libertà, quella che fa rifiorire anche fuori stagione. Col suo zainone e le scarpe da trekking, Pia scende verso gli alberghi, vuole la vista sulle montagne e sul cielo stellato stanotte, se lo merita!

E' proprio in quel momento, dopo aver scattato qualche foto al mercato, che incontra il suo sguardo. E tutto crolla.

"Vado a comprarmi le sigarette in piazza!" aveva detto Tigre agli amici del gruppo prima di incamminarsi verso la salita, "voi andate pure avanti, io vi raggiungo". C'era un muro da costruire e Tigre lo sapeva, meglio tirarla un po' per le lunghe stavolta.. Proprio non gli andava quel giorno di lavorare, era il miglior muratore di Sapa nonché gran raccoglitore nelle risaie, in tutto quello che faceva ci metteva energia, amore, e tutto gli veniva bene, anzi meglio. Adorava camminare al sole e fumare, si arrotolava il pacchetto delle sigarette sotto la manica e si rimetteva a posto il ciuffo, quello che aveva mieututo vittime in tutto il distretto. Le ragazze lo sapevano che era un poco di buono, ma non sembravano ricordarsene quando lui passava e gli sorrideva alle feste del paese. Tigre non era andato a scuola e ne andava quasi fiero, una reputazione da numero uno da mantenere a tutti i costi, con quella stella gialla sul petto che metteva in riga tutti i possibili avversari.. E che carrozzeria.. E come competere?!

Sotto sotto Tigre sapeva che quella non era la verità, che quello non era lui, che la vita a Sapa era dura, infelice per tutti, indistintamente. Aveva bisogno di aria fresca, anche lui, era sicuro che l'avrebbe trovata in una grande città, ad Hanoi per esempio.

Pia era di spalle quando Tigre saliva la strada, lui aveva notato il suo zaino color fosforesente come la cultura che si portava dentro, immaginava che Pia fosse la solita turista americana, o magari cinese, di quelle perennemente insoddisfatte, di quelle che lo saranno sempre, fa parte del personaggio, il profilo di un test fatto su qualche settimanale in voga nella capitale.. Ma lì quella robaccia non arriva, lì si lavora sodo e si riga diritto: il rovescio, della medaglia, è che Tigre si era stufato di una vita che era già morte.

Pia si volta di colpo, tutto risplende nel suo candore, un sorriso emozionato per le vecchine al mercato, le trecce nell'aria ed i suoi occhi. Splash, e tutto crolla.

Pia sorride, Tigre balbetta, farfuglia un ciao, il ciuffo non sta più su, abbandona, si abbandona, anche lui è stanco di tenersi su da solo, vuole avere la possibilità di starsene giù: il diritto del rovescio..

"Sono Pia, sarò qui per qualche giorno..". Il battito si ferma, il sangue pulsa controcorrente, il sudore freddo, la testa che ribolle. I compromessi con cui Tigre aveva sempre convissuto si sciolgono come la neve di Sapa al sole di Hanoi.

Tigre oggi non andrà a lavorare.

Da qui è solo amore, puro, due persone che si uniscono nella semplicità, al diavolo il nostro passato, ricominciamo da qui.

Sono passeggiate tra le montagne,

tra le risaie e le risate,

sono piccoli gesti d'amore per loro stessi

e per le persone che dolcemente accettano il loro idillio;

sono gelosie strabordanti, per le femmine

e gli uomini

che cercano di frapporsi alla loro felicità.

Pia è in cima alla vetta,

lo strapiombo non le fa più paura,

ora è davvero pronta a guidare la sua vita,

con lui al suo fianco.

Tigre&Pia, come vorrei fosse la vita mia.

*L*

Fase 2

La Fase 2 non si riconosce in toto con la Fase 1, ma allo stesso tempo non ne è radicalmente lontana, altrimenti si chiamerebbe, ad esempio, Fase Q.

La Fase 2 è iniziata già un mesetto fa, quando in quel di Roma, uffici di Progetto Continenti, ho effettuato un rapporto di 4 ore sul mio operato in Cambogia durante la Fase 1: anche i più scettici, anche i piranhas seduti al tavolo con me pronti a seguire la scia calda della mia pipì nell'acqua per distruggermi (senza quello non si è praticamente spacciati, o spacciosi, nella vita?!) hanno dovuto rinviare la soddisfazione di vedersi vincitori e saputi alla prossima puntata, magari pure di un altro serial. La Fase 1 si archivia, inizia la Fase 2 alle condizioni che dico io. Zitti e mosca, grazie.

Nella Fase 2 ritorno a Siem Reap per altri 6 mesi.

Nella Fase 2 sono pagato dignitosamente.

Nella Fase 2 rispetterò i miei orari di lavoro, che non sono quelli pattuiti nel contratto ma già qualcosa in più, perché a me piace lavorare ma non fino alle 10 di sera. Altrimenti mi trovo Marta riversa sul divano a guardarsi il wrestling.

Nella Fase 2 devo fare moto, non devo solo andarci sopra: sono iscritto ad una squadra di calcio e voglio iscrivermi in piscina. I buoni propositi di qualsiasi Fase 2..

Nella Fase 2 studio per me stesso, per il mio futuro, perché già so che non ci sarà una Fase 3.

Nella Fase 2 praticamente non ho amici, non ce la faccio più a prostituirmi per sentirmi meno solo perché questo mi rende ancor di più tale.

Nella Fase 2 il tempo fisico passerà meno facilmente, già lo vedo.

Nella Fase 2 il tempo atmosferico sarà meno clemente, caldo asfissiante, umido, e poi ancora monsone.

Nella Fase 2 non bisogna tagliare i ponti con la Fase 1 ma nemmeno attaccarcisi a tutti i costi, perché altrimenti si chiamerebbe Fase 1 bis.

Nella Fase 2 sarà 3 volte Natale e festa tutto il giorno.

Prima regola della Fase 2: non parlare mai della Fase 2.

Seconda regola della Fase 2: non parlare mai della Fase 2.

La Fase 2 è solo un'altra Fase 2 della vita, quindi anche questa si supererà. Certo non è iniziata al massimo, il mio corpo rimbalzato come un rifiuto tossico tra aerei e aeroporti, duty free e deliziosi fumanti pasti surgelati, tapis roulant verso l'ingnoto e musichine relax nei bagni per conciliare.

Roma-Zurigo-Londra-Kuala Lumpur-Siem Reap: partenza venerdì 19 alle 9.40, arrivo domenica 21 alle 12.40. Chi ben comincia..

La Fase 2 del blog inizia ora e non so cosa ne verrà fuori, già questo post è stato scritto e riscritto più e più volte nella mia testa nei tanti buchi vuoti di questi giorni. Ora è già diverso, ora sono già qui. La Fase 2 è già pienamente in corso e io ancora non mi sono accorto che sono ritornato, o forse che me ne ero andato. Ho vissuto questi giorni in totale apnea, e mi riferisco ai 2 giorni di viaggio, al mese in Italia e dintorni, ai 6 mesi della Fase 1. Mi domando quando respirerò. Forse ora che ho redatto il decalogo potrò imbrigliare meglio il tempo, sentirmi più sicuro del decadimento incessante. Ma davvero sono stato 41 giorni fuori da questo Paese? E che ci sto a fare di nuovo dentro? Nuovi alberghi e a breve uno shopping center, nuove strade asfaltate e a breve un nuovo semaforo, nuove restrizioni per l'Angkor Wat e a breve il poliziotto di quartiere: mi ritrovo a rincorrere gente che rincorre un mostro che rincorre me. E' la strega di Biancaneve, in tutto e per tutto. Maledetto Walt e quella mela saporita, delizioso fumante pasto surgelato...

Il telefono non funziona, l'elettricità è andata via per 5 ore oggi, mi hanno fatto una multa da 1 dollaro perché sono bianco, i pulmini dei giapponesi hanno la precedenza sulle ambulanze e i progetti di sviluppo sono una farsa che conviene a tutti.

Fase 2, sono pronto. Fase 2Q, intendo.

*L*

Forfora

Ultimamente mi sta tornando in testa la forfora.
Sarà la presenza di Alpha, sarà il buco dell'azoto, le breccole sulla cute aumentano esattamente come i giorni al mio ritorno diminuiscono.
La città e la vita romana mi aspettano e con esse anche la fastidiosa sensazione del Natale sulla propria testa, forfora densa, fitta, quella che qualsiasi pubblicitario della Clear vorrebbe ricreare sul bellicapelli di turno. Prima e dopo la cura, io sono l'esatto contrario.

Questa settimana è volata come le altre ma niente di quello che ho fatto e prodotto ha avuto un reale senso, l'idea che tra 10 giorni lascerò Siem Reap, forse per sempre (perché se non è lavoro, ma chi ce torna), affossa qualsiasi tipo di pensiero che vada oltre venerdì primo dicembre.
Pianificavo il lavoro per febbraio/marzo ed invece mi vedo costretto a ritornare per mancanza di accordi contrattuali con la sede centrale. Non guadagnare abbastanza soldi per sopravvivere in Cambogia e stare sempre a guardare le mille lire (anagramma di Riel, moneta locale) per arrivare alla fine del mese mi fa sentire come un kalabrese a San Lorenzo o al Prenestino, uno che vive con gli spicci in tasca e ha fatto i voti a Santa Soppressata Piperita da Lamezia per non spenderli, MAI.

E' frustrante, davanti al piatto orizzionte cambogiano, che tende a infinito se ci si concentra bene, vedo ora un muro bello alto: giorno dopo giorno cresce, sarà completato per il mio ultimo giorno di lavoro, così dice il capo cantiere.. I cambogiani lavorano forte e tanto, la manodopera a basso costo vale ma solo per i costruttori. Il muro viene su bene, bello, liscio, stile khmer, quello che vogliono gli occidentali.. "Fa così Asia!"
Quel muro lo salterò con disinvoltura perché uso Olio Quore ma... per andare dove? E perché? E se sì, chi? Barrare la crocetta corrispondente.

Prima che cambiassero le cose tornavo in Italia felice di farlo, tornavo in Italia felice perché sapevo di ripartire dopo 2 settimane.
E ora cosa penso? SOno ancora felice di tornare? Sì, sì sì, come no. Tanto poi riparto, santa Soppressata Piperita mi guiderà verso nuove e mirabolanti avventure, con fitte lancinanti allo stomaco. Forse ancora la Cambogia: sì, sì sì, come no.

Oggi giornata splendida, sole caldo e secco, cielo azzurro e secco, fango rosso e secco. Mucche secche, galline secche, bufali d'acqua secchi, secchi d'acqua per farli sentire a loro agio, cacche secche, mosche frustrate. Pelle secca, bocca secca, Rocca Secca. Cute secca. Polvere, la forfora della nostra amica Terra.

Ultimamente ho la sensazione di essere a giugno agli ultimi giorni di scuola... Il lassismo più totale, si pensa solo al mare, si guardano fuori dalla finestra le rondini (ancora.. ma fossi ricchione davvero?!) magari c'è pure buco in ultima ora e poi si va col trenino a Ostia, magari nsi svicola al Plinius senza pagare, dalla spiaggia libera accanto.

Da piccolo volevo fare il veterinario per poter curare le tartarughe. Luca tartaruga.

Abbasso il WWF.

*L*

Hanoi capitale di uno stato comunista.
Hanoi capitale di uno stato socialista.
Hanoi capitale di uno stato che non sa bene dove sta, se dalla parte degli ideali o da quella dei soldi.
Hanoi capitale di capitali.

Hanoi convulsa, confusionaria, dove tutto scompare e riappare, laghi grandi ma in fondo piccoli se guardati bene, forse finti ma forse veri, con tartarughe finte, o forse vere.
Hanoi città che pulsa e fermenta, di giorno la strada è la casa di tutti, belli e brutti, di notte ognuno sceglie la sua via e la strada ne approfitta per spalmarsi il balsamo di tigre su tutti i bozzi e le ferite provocate dalla frenesia cieca di gente che si muove per non star ferma.

Hanoi capitale mondiale del motorino scoppiettante, la strada è una giungla che proprio nel caos più sconclusionato trova il suo senso. Non interrompere il suo strabordante flusso vitale, non bloccare il dragone che ti inghiotte, non fermarti a chiederti il come ed il perché, in special modo in mezzo ad un incrocio: non ha senso, è l'unico senso vietato in una città dove i semafori servono da lampioni.


Hanoi francese e coloniale, diroccata e quindi splendida, romantica, impacciata quando la si trova in desabillé, mille stradine che si perdono nell'oblio, vite che ti assalgono curiose e ti invitano a sederti ad ascoltare con loro il rumore assordante del nulla. I numeri di telefono ed i messaggi sui muri, le porte che si aprono al mondo e risucchiano il suo sguardo sul loro, privato, interno, buio; cunicoli, grate, gabbie, pozze, muffa, ruggine. Si dorme, si mangia, si vive, si muore. E voi chi siete? Benvenuti.


Hanoi cinese dei prezzi che non scendono di un Dong, gli oggetti che cambiano di prezzo a seconda del vento, 10, 100 o 1000, ripassa dopo che forse è l'ora del ponentino.

Hanoi con le bandierine americane nei negozi e per le strade, invasori benvenuti, vi abbiamo fatto il culo al tempo ed ora proseguiamo col portafoglio. Gli ideali sono solo sovrastrutture, viva Marx, viva il Mars.


Hanoi città del commercio, tutto ti si getta davanti e se lo scansi scompare riapparendo sotto altre sembianze: il fantasma cinese, solo un po' meno sfacciato dello spiritello porcello occidentale.


Hanoi della gente che si abbraccia e sorride, le donne emancipate e non costrette in casa, poppe grosse e sguardo di ferro. Leader Maxime, leader Max, da calendario.


Hanoi del cibo buono ovunque, ma sempre in mezzo alla strada. Le zuppe e il riso, le miriadi di pastelle fritte, i cesti di banane portati sulle spalle col cappello di bambu, i maialini interi appesi, laccati, leccati con lo sguardo dai passanti.


Hanoi bia hoi.
Hanoi vodka Hanoi.
Hanoi bia hoi e vodka Hanoi e poi bia hoi che ti fa salire la vodka Hanoi.



Hanoi ma che voi.
Hanoi il game boy.


Hanoi di tutti tranne che di voi.
Hanoi, A NOI!


*L*